Mit ihren düsteren, poetischen Geschichten hat sich Mariana Enriquez weltweit eine große Leserschaft erobert. Die argentinische Autorin, die in Tasmanien lebt, verbindet Horror, Politik und Alltagsrealität zu einer Literatur, die zugleich verstörend und faszinierend ist
Die Bücher von Mariana Enriquez beginnen oft dort, wo andere Geschichten enden: in der Dunkelheit. Die argentinische Autorin – die in 30 Sprachen übersetzt wurde – hat mit ihren verstörenden, poetischen Erzählungen Leser:innen auf der ganzen Welt begeistert. Auch im deutschsprachigen Raum ist sie längst keine Unbekannte mehr: Ihre Bücher Unser Teil der Nacht, Was wir im Feuer verloren, Die Gefahren des Rauchens im Bett und Wie man vollständig verschwindet sind auf Deutsch erschienen. Für ihr Werk wurde sie vielfach ausgezeichnet, unter anderem mit dem Premio Herralde de Novela und dem Grand Prix de l’Imaginaire. Einige ihrer Geschichten wurden bereits für das Kino adaptiert, darunter die Erzählung „Adela’s House“ aus dem Band Was wir im Feuer verloren, die Teil des Horrorfilms Satanic Hispanics wurde. Weitere Projekte, darunter eine mögliche Serienadaption ihres Romans Unser Teil der Nacht, befinden sich in Entwicklung. Willkommen in der dunklen und faszinierenden Welt von Mariana Enriquez.
Foto: Nora Lezano
Ihre Geschichten sind voller Geister, Rituale, Körper und dunkler Städte. Erinnern Sie sich an den ersten Moment in Ihrem Leben, in dem der Horror zu einer literarischen Faszination für Sie wurde?
Für mich war es immer eine literarische oder, sagen wir, eine erzählerische Faszination. Schon als Kind haben mich an den Klassikern, die ich lesen musste, vor allem die Geschichten über Geister und Dämonen interessiert. Das waren die Dinge, die meine Aufmerksamkeit erregten: in der argentinischen Mythologie, in den griechischen Mythen, in den makabren Passagen der Bibel oder der Odyssee, in Büchern wie Die unendliche Geschichte von Michael Ende oder in den Horrorgeschichten von Ray Bradbury. Von dort aus kam ich zur Gothic-Literatur, zu den Brontë-Schwestern, zu Jorge Luis Borges, Julio Cortázar… aber was mir an ihnen immer am besten gefallen hat, waren ihre Texte des Horrors.
In Lateinamerika ist der Horror oft mit Geschichte, Politik oder sozialer Gewalt verbunden. Glauben Sie, dass der lateinamerikanische Horror eine eigene Identität hat?
Ich denke, in Lateinamerika passieren zwei Dinge gleichzeitig: Politik ist im Alltag sehr präsent, oft aus Gründen des Überlebens, und das Übernatürliche wird mit weniger Vorbehalten erlebt als in anderen Kulturen. Es ist gewissermaßen näher am Alltag, weil einerseits alte, traditionelle Praktiken weiterhin Teil des täglichen Lebens sind und weil Volksreligiosität anders gelebt wird. Das alles spiegelt sich natürlich auch in der Literatur oder in jeder künstlerischen Produktion wider – und somit auch im Horror. Ein lateinamerikanischer Künstler ist stark von seinem Umfeld geprägt, das wesentlich von Politik und ihren unterschiedlichen Erscheinungsformen in den jeweiligen Ländern bestimmt ist. Ich spreche allerdings ungern von Lateinamerika als einem Block. Die Religiosität in Brasilien ist nicht dieselbe wie in Chile oder Argentinien, und auch die Politik ist sehr unterschiedlich. Und im Fall Brasiliens sogar die Sprache. Ich glaube, wir sollten anfangen, über die einzelnen Länder Lateinamerikas so zu sprechen, wie wir es auch mit anderen Regionen der Welt tun. Nur weil uns das Spanische verbindet, bedeutet das nicht, dass wir ein einheitlicher Block sind.
Der Horror war lange Zeit ein Genre, das von Männern dominiert wurde. Heute sehen wir jedoch viele Autorinnen, die sie erneuern. Was verändert sich Ihrer Meinung nach, wenn Horror aus einer weiblichen Perspektive geschrieben wird?
Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass sich der Text selbst so sehr verändert. Der Wandel betrifft eher die Position der Schriftstellerinnen. Außerdem glaube ich im Horror nicht an eine absolute Dominanz männlicher Autoren. Die Gothic-Literatur war größtenteils weiblich geprägt und wurde auch für Frauen geschrieben. Und im Horror kann ich sehr einflussreiche Autorinnen nennen, besonders im anglophonen Raum, etwa Shirley Jackson, Amparo Dávila oder Poppy Z. Brite. Ich denke, wir Autorinnen vervollständigen den Kanon, wir erweitern ihn, gestalten ihn neu und machen ihn letztlich reicher.
Rosalia x Mariana. Foto: Nora Lezano
Ihre Bücher werden heute in vielen Ländern gelesen und in zahlreiche Sprachen übersetzt. Was glauben Sie, machen Geschichten, die so stark in Argentinien verwurzelt sind, für Leserinnen und Leser auf der ganzen Welt zugänglich?
Meine Bücher werden in verschiedenen Ländern unterschiedlich gelesen, und das ist oft überraschend. Zum Beispiel werden in Frankreich sehr viel gelesen, in Italien dagegen weniger – und es gibt keinen wirklich klaren Grund dafür.
Gibt es universelle Ängste?
Meiner Meinung nach gehören Ängste zu den wenigen wirklich universellen Dingen. Wir alle haben Angst vor dem Tod, vor Gewalt, vor Wahnsinn, vor Verlust, vor dem Ende, vor Bedrohungen. Die Gefahr kann sich in unterschiedlichen Formen zeigen, aber auf die Gefahr reagieren wir alle.
Wovor haben Sie heute am meisten Angst – nicht als Schriftstellerin, sondern als Mensch?
Vor Krankheit und vor dem Alter.
Die Welt scheint derzeit von großer Unsicherheit geprägt zu sein: Kriege, politische Krisen, Gewalt, Angst vor der Zukunft. Haben Sie das Gefühl, dass wir in einer besonders „dunklen“ Zeit leben?
Nein. Ich glaube, jede Epoche war dunkel. Ich denke nicht, dass unsere Zeit dunkler ist als etwa die stalinistischen Säuberungen, der Zweite Weltkrieg mit der Bombardierung von Hiroshima, der Sklavenhandel nach Amerika oder die Massaker an indigenen Bevölkerungen.
Was ich allerdings für wirklich anders halte, ist das Internet. Es geht dabei nicht mehr nur darum, dass wir alles sehen können, sondern auch um die Unfähigkeit, dem zu glauben, was wir sehen – zusammen mit einer gewissen Apathie oder absolutistischen Diskursen. Ich denke, das Netz hat alles verändert, sogar unsere Wahrnehmung.
Foto: Nora Lezano
Ihre Literatur ist in Buenos Aires entstanden, einer sehr intensiven, chaotischen und urbanen Stadt. Wie steht diese Erinnerung an die Stadt im Dialog mit dem Leben an einem so anderen Ort wie Tasmanien?
Ich befinde mich in einer anderen Phase meines Lebens. Ich brauche dieses ständige Chaos nicht mehr – statt mich zu stimulieren, macht es mich eher verrückt. Den Umzug habe ich allerdings nicht in Bezug auf das Schreiben geplant. Mein Mann ist Australier, und wir haben immer darüber gesprochen, dass wir vielleicht irgendwann dorthin ziehen würden – eher später im Leben, jetzt, wo wir beide Anfang fünfzig sind.
Ich glaube, dass meine Texte zumindest für eine gewisse Zeit weiterhin unausweichlich argentinisch und sehr stark von Buenos Aires geprägt sein werden, einfach weil ich mein ganzes Leben dort verbracht habe. Solche Dinge verändern sich nicht so schnell.
Was mich allerdings interessiert, ist zu sehen, wie sich dieser Umzug möglicherweise in Zukunft auf mein Schreiben auswirkt. Im Moment ist jedoch – wie es für viele Menschen am Anfang einer Migration der Fall ist – der Alltag so unmittelbar: Bürokratie, Organisation, das Einrichten eines neuen Lebens. All das ist so präsent, dass es fast unmöglich ist, abstrakt über das Schreiben oder seine möglichen Veränderungen nachzudenken.
Mehrere Ihrer Geschichten werden derzeit für Theater, Film und Fernsehen adaptiert. Wie erleben Sie diese Transformation Ihrer Texte in einer audiovisuellen Sprache?
Gut. Ich denke, es sind Lesarten, und als solche werden sie natürlich sehr unterschiedlich von den ursprünglichen Texten sein. Im Allgemeinen empfinde ich eher Neugier als Sorge, wenn ich Adaptionen sehe. Bisher bin ich sehr zufrieden mit der Verfilmung La virgen de la tosquera von Laura Casabé und auch mit den Theaterinszenierungen, die ich gesehen habe, etwa von Analía Couceyro oder Leonel Schmitt. Mal sehen, was in Zukunft passiert.
Sie arbeiten derzeit an einem neuen Roman, der demnächst erscheinen soll. Können Sie schon etwas über dieses Projekt verraten?
Nichts! Ich arbeite noch daran – und ich bin abergläubisch.
Kühle Luft auf der Haut, der Duft von feuchtem Laub, warme Wolle an den Schultern und Kerzenlicht, das am frühen Abend über die Wände tanzt. Der Herbst ist eine Jahreszeit für alle Sinne. Er macht Lust auf Wärme, Nähe und kleine Rituale, die den Alltag besonders wirken lassen. Auf Spaziergänge durch goldene Wälder und danach auf ein warmes Zuhause.
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